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执地前进。 货仓里，煤油灯的火苗细得像一根要断的髮丝，穿不透堆叠的木箱与铁笼。盐与霉的味道黏在每一口呼吸上。林牧蜷在角落，他把黑色披风裹在身上，像把自己塞回某个早已破裂的茧。眼皮沉，却不是睡——像是在和一扇看不见的门角力。那扇门后面是他不愿承认的世界：血痕、倒影、笑声、誓言、背叛、火光、雪、祭坛、城墙、幽暗的剧场帘幕，以及他用黑色幽默和自嘲堆建起来的王座。 他终究还是睡了。门无声地开了。 —— 梦里是一条狭窄到只能侧身通过的长廊。地面蒙著水汽，能映出人的脸——可那脸属於谁，却总差半寸。林牧踩过去，每一步都听见水纹碎裂的声响，像一个个名字被擦掉。 他笑了一下，笑意薄得像刀刃：“又是这种欢迎仪式。我的梦境从不缺礼节。”...